No suelen ir mezclados estos temas en mis crónicas pero creo que el rollo Indie se merece un pequeño espacio en este blog.
Fin de semana de los que dan gusto: Sábado noche, concierto de Vetusta Morla en Sevilla y domingo, Duatlón de Islantilla con barbacoa posterior.
Vetusta Morla, para el que no los conozca, es ese grupo que lleva la bandera del movimiento Indie en España. Indie, para el que no los conozca, es ese tío que se tiene así mismo por cultureta (no vale con leer el Código DaVinci, hay que saberse, al menos, un escritor o director de cine húngaro) y se abotona las camisas con estampados feos hasta el último botón (sí, ese que te da angustia cuando te lo abotonas). Las mujeres indies escapan mejor en sus vestimentas, se salvan de las camisas y, sobre todo, de los bigotitos.
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| Nuestra expedición se compone de 3 adultos, 2 adolescentes y una pequeña grupie. |
En estos conciertos, cuando uno va a pedirse una cervecita, puede observar la realidad del mercado laboral español. Mucho tío con carrera pero sin un duro. Uno escucha conversaciones del tipo: la cerveza de litro 7€, que cara y seguro que no hace un litro porque con la espuma le quitan un poquito de arriba, además, el lúpulo de la espuma al deshacerse no forma el mismo tipo de cerveza...Serás Indie con la carrera de Química pero que eres un puto tieso de los cojones, se ve a una legua... y aféitate esas hormigas que te corren por encima del labio, cojones.
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| Gafas Indie, Camiseta Indie (pasó de botones pero me pongo furgonetas, de tontos está el mundo lleno) y Cerveza de tío normal. La rubia es Indie-raeggetonera (que ruina) |
Tras 2 horas de conciertazo y mucho bailar (o como se llame lo que yo hago) con una lechona de 32kgs a hombros (este año toca matanza), voy a romper una lanza en favor de los Indies, se nota que tienen estudios porque se aprenden los coros a la primera y esto, en los conciertos de Extremoduro, cuesta varios intentos (unas veces porque Robe viene a gusto y otras porque los que están a gusto son los del público).
Amanece el domingo a las 8am con una contractura en los trapecios de cojones y los gemelos como Conan el Bárbaro. Habiendo dormido pocas horas pero profundas, me arreglo y voy a Islantilla. No he estado en mi vida en un campo de golf y se me nota, voy diciendo frases al azahar para disimular, Cómo esta cortado el tea del 8, bueno, bueno, bueno, el raft del 4 no hay quien lo supere con un sandwech (si digo tonterías que me corrijan Dani Arazola o Fernando Moreno, que ellos son ricos de cuna)... creo que podría acostumbrarme a esta vida, ahora entiendo a la Preysler.
Reconozco el circuito a pie que se desarrolla por una fina hierba cortada al ras pero con unas cuestas "conejeras" cortitas pero intensas (como el polvo de un conejo o un adolescente). En vista de estas cuestas, me decido por la Mariconing-Tactic, salir atrás para que me frenen en los primeros kms y luego ir recogiendo cadáveres de los balillas.
La cosa sale bien Km1 paso a 3'32, Cómo puedo llevar 80 tíos delante? Os estáis precipitando, que os pasa siempre lo mismo, que sois unos cebolletas!!! Empiezan las cuestas "conejeras" y yo a remontar a partir de ahí, en el km2 paso a Trufer, Manu y Rubén Pérez, en el 3 a Pirri y Benito, en el km4 a Ángel y llego a la T1 con 3'48 para un 5250m de mucha dureza y el 47º, estoy corriendo como si hubiera robado.
Hago una T1 de "conejeras" maneras y visualizo un grupo a 50m. Hago un esfuerzo durante 2kms (donde paso a Juan Glez que bajaba en tacatá) tan grande por cogerlos que, oh sorpresa, se me aflojan todos los muelles del cuerpo (las habas enzapatás y cerveza no son dieta de triatleta por lo visto)...o aflojo o me voy sucio para casa. Decido, por aquello de la dignidad, aflojar un poco.
En ese momento, y durante los siguientes 3kms, me pasan todo tipo de enemigos. Pienso en abandonarme a terminar y punto pero, justo ahí, aparece Rubén de Trigueros (bestia parda en bici). Enemigo, Odio, Rival, tanto en lo deportivo como en lo calvorota. Sabe que me puede partir pero, le pongo ojitos y me ofrece su rueda (eso es un tío con clase). Realmente me puteó ya que es como decirle a tu madre que te gustan los yogures de Coco, desde ese día, la mujer tendrá 254 yogures de Coco para ti en la nevera (Mamá, me los comía por compromiso, conseguiste que los aborreciera)
Al muy poco, aparece Beni (otro rival a batir de Trigueros) y yo me paso el resto de la bici, dejándome la vida para no hacerle un feo a Rubén (él solo cazó al grupo que yo perdí). Llegamos un grupo de 15 a la T2 con el parcial 32º (grupo que había formado el animalito de Rubén)
Hago una T2 muy rápida, como es habitual y salgo 2º del grupo, voy muy justo pero regulando. No miro atrás para no dar sensación de debilidad pero voy recortando en todas las esquinas (esto son trampitas chicas, nada relevante para un español de pura raza). En el giro a falta de 600m, me sitúo primero del grupo y compruebo que ninguno de mis enemigos me va a llegar por lo que disfruto de mi victoria moral con mis rivales-amigos-enemigos-hijosdeputa pero...me estoy haciendo mayor y me acuerdo de que alguien me rescató cuando más hundido estaba y, viendo que no venía lejos (2 puestos por detrás), me paro para esperar a Rubén y ya tengo foto entrando con semejante aparato del mundo del deporte onubense. Puesto 38º final y nunca comáis habas con cerveza la noche previa.
Reconozco el circuito a pie que se desarrolla por una fina hierba cortada al ras pero con unas cuestas "conejeras" cortitas pero intensas (como el polvo de un conejo o un adolescente). En vista de estas cuestas, me decido por la Mariconing-Tactic, salir atrás para que me frenen en los primeros kms y luego ir recogiendo cadáveres de los balillas.
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| Algún día llevaré el dorsal bien, a Dios pongo por testigo. |
Hago una T1 de "conejeras" maneras y visualizo un grupo a 50m. Hago un esfuerzo durante 2kms (donde paso a Juan Glez que bajaba en tacatá) tan grande por cogerlos que, oh sorpresa, se me aflojan todos los muelles del cuerpo (las habas enzapatás y cerveza no son dieta de triatleta por lo visto)...o aflojo o me voy sucio para casa. Decido, por aquello de la dignidad, aflojar un poco.
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| Entre que tu no das relevos y que yo me voy cagando...Rubéeeeen, vienes ya??? |
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| Yo poniéndole ojitos a Rubén. Lógicamente, no pudo rechazarme |
Hago una T2 muy rápida, como es habitual y salgo 2º del grupo, voy muy justo pero regulando. No miro atrás para no dar sensación de debilidad pero voy recortando en todas las esquinas (esto son trampitas chicas, nada relevante para un español de pura raza). En el giro a falta de 600m, me sitúo primero del grupo y compruebo que ninguno de mis enemigos me va a llegar por lo que disfruto de mi victoria moral con mis rivales-amigos-enemigos-hijosdeputa pero...me estoy haciendo mayor y me acuerdo de que alguien me rescató cuando más hundido estaba y, viendo que no venía lejos (2 puestos por detrás), me paro para esperar a Rubén y ya tengo foto entrando con semejante aparato del mundo del deporte onubense. Puesto 38º final y nunca comáis habas con cerveza la noche previa.
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| Vamos Paquete!!! |
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| Como estaba el duatlón de Islantilla??? Abarrotao (todos los que no tengan edad para haber visto el un, dos, tres, ...que se abstengan de entender el chascarrillo) |
P.D. Tened cuidado cuando os ofrezcan una "rueda yogur de coco", puede ser casi peor el remedio que la enfermedad. Se sufre más así que dejándote morir.
P.D. Me gustaría hacer una observación acerca de las pequeñas trampas y el caso Cifuentes. Como salgan las imágenes de cuando abrió el Hipercor de Huelva, voy a tener que dimitir hasta del titulo de EGB.
P.D. Indies de España, los bigotitos no le sentaban bien ni a Freddy Mercury. Ea, ya lo he dicho. Lucas, si me estás leyendo, a ti tampoco.
